El bosque de Montag

Vida y destino. Vasili Grossman

2009-12-07T17:26:00.002+01:00

Una vez más la madre Rusia ha vuelto a conquistarme. Esta vez ha sido de modo sereno, parsimonioso, utilizando una historia cuyo desenlace sabes de antemano y en la que las sorpresas escasean en proporción indirecta a su magnitud. Vida y destino puede definirse como una síntesis perfecta de ese espanto conjugado que fue Segunda Guerra Mundial-Estalinismo-Nazismo. Es, una vez más, la materialización de un monstruo omnipotente y omnipresente. Grossman consigue que se nos encoja el corazón durante más de mil páginas para lanzarnos una denuncia y también, sobre todo, un mensaje de esperanza y de fe, a pesar de todo, en la vida y en el ser humano. La guerra y la situación política no parecen más que un actor secundario, en la realidad es así, un secundario con mucha fuerza, que a veces es protagonista, pero que es incapaz de doblegarse ante lo humano.

Un obra de arte indiscutible.

El siglo. Javier Marías

2009-04-25T09:13:00.003+02:00

Con Javier Marías tenía una especie de personal cuenta pendiente. He leído fielmente su artículo semanal de los domingos, admirando sus argumentos y disgresiones, siempre sin atreverme a encararlo en una de sus novelas, quizá por el recuerdo de algún intento anterior en el que no pasé de las diez primeras páginas. Pero tanta admiración merecía una segunda oportunidad que vino con este libro. Publicado a principios de los ochenta narra la historia de un juez que durante la dictadura franquista consigue, a través de la delación, una posición económica y social satisfactorias. Marías ha conseguido atraparme a partir de forzar el encadenamiento constante, el discurso lento, cadencioso, plagado de interconexiones y de "efectos colaterales", dejando intactas preguntas que el lector se hace desde el comienzo. Logra que empaticemos con un personaje presentado asépticamente, más una víctima que un verdugo, planteando someramente motivos para sus decisiones. Puede ser un buen comienzo para leer a Marías.

El camino de los Ingleses. Antonio Soler

2008-07-16T18:48:00.003+02:00

Quizá la película sea la culpable de que le diera una segunda oportunidad a este libro. Mi primer contacto fue desagradable, la prosa me hartó, me confundió, no me gustó. De eso hace ya casi tres años. El caso es que volví a ver la película de Banderas hace un mes más o menos, eso y el ver el libro en una librería de segunda mano en Málaga han cambiado mi percepción de un modo radical sobre Soler. De aquella lectura chapucera la única conclusión que saqué era que me encontraba ante un escritor de los de mucho escribir y poco entender, más cercano al Benet más tórrido que al Cortázar más engañoso, pero esta nueva lectura me ha convencido de que Soler es sencillamente un maestro. Un relato certero, cosido con una delicadeza exquisita, la capacidad para plasmar un mosaico de interconexiones, de reconocimientos, la búsqueda de los sitios, el vocabulario, la constante presencia de la película (aun no sé si beneficiando o no), las ganas, como siempre, de seguir leyéndole.

Que quede claro que eso de mucho escribir y poco entender no es más que la muestra de mi propia ignorancia.

La forja de un rebelde. Arturo Barea

2008-04-08T16:56:00.006+02:00

Mi conocimiento sobre la obra de Arturo Barea se lo debo a una espléndida serie de televisión que sobre su trilogía se realizó a finales de los ochenta y protagonizada por Antonio Valero. Recuerdo esperar con estusiasmo su emisión cada viernes por la noche en la primera cadena, yo tenía entre trece y catorce años, todavía estaba en el colegio y siempre he tenido a aquella experiencia como el primer hito hacia mi personal y depués reelaborado posicionamiento ideológico, en aquel momento totalmente primitivo y de tintes meramente instintivos. La lectura de la trilogía, unos veinte años después, no me ha resultado tan adolescentemente convulsiva, aunque he recobrado las escenas, los personajes, las iras y los desencantos, además de poder introducirme en una estructura mucho más compleja de lo que permiten una serie de capítulos televisivos. Así es, la obra de Barea es aplastante por su realismo, desde lo infantil y enumerativo del primer tomo, donde se relatan sus primeros años en Madrid, sus viajes a Extremadura y su presencia en el colegio, que a más de un lector seguro ha animado a su abandono, hasta sus experiencias de madurez, primero en Marruecos y después en los últimos años de la República y la Guerra Civil. Son estos dos últimos tomos los, desde mi punto de vista, más atractivos y los que hacen de este libro la plasmación de una ventana por la que puedes asomarte a ver la higuera que salvó en Marruecos, a sentir el olor del tabaco negro o del coñac, o a oír las explosiones que caían sobre la Gran Vía. Una lupa en unos años de nuestra historia muy manoseados pero no por eso menos atractivos. Totalmente recomendable.

El doctor Zhivago. Boris Pasternak

2007-11-23T18:24:00.001+01:00

La literatura rusa siempre me ha parecido como ese rincón al que se acude cuando uno tiene ganas de reposar un buen libro. La paradoja te sorprende cuando dicho reposo se esfuma entre la niebla nítida de unas primeras páginas que sólo invitan a no soltar el libro, no más que lo indispensable. Con Zhivago, más de lo mismo. Siempre he tenido este título como uno de los que postergaría, una obra que no me llamaba, ni siquiera en susurros. La excelente versión cinematográfica supongo tendría bastante culpa al respecto... El caso es que la única novela (¿por qué?) escrita por un poeta puede considerarse como una de esas joyas evidentes que parece que todo el mundo conoce. Filosofía, aventuras, amor, política, nieve, represión y comunismo son las bazas, los pilares para entender una obra perfecta, un canto a la inteligencia que viene desde el frío, el murmullo melifluo que emana de una dacha rodeada de coníferas donde uno quisiera encerrarse a digerir como metástasis cada uno de los símbolos de una cultura que ya no existe y que resulta tan antagónica y a la vez tan hermana a la nuestra. El frío como reclamo y fin de vida.

Rayuela. Julio Cortázar

2006-11-20T21:12:00.001+01:00

Un qué se puede decir de Rayuela que no se haya dicho ya, hubiera resultado el modo más recurrente y manejable, también obvio, para comenzar esta entrada. La verdad, no encuentro otro comienzo más adecuado, únicamente me vienen espasmos mentales que intentan, sin conseguirlo, materializarse en parejas de palabras, tal vez tríos, ausentes los verbos y los sujetos, sólo adjetivos y sustantivos enlazados de manera inverosimil, tratándose de ordenar en el caos morelliano de Horacio Oliveira.

El mate como demiurgo del espíritu creador. La literatura como leona herida. La filosofía como estructura endeble. La historia como pasatiempo de la autonegación y de la levedad. El peso del tiempo en el momento en que todos saben que Rocamadour está muerto menos La Maga, con la lluvia, con el frío, con el olor a tabaco, sitiendo la moqueta y el calor sedimentado durante décadas en un apartamento parisino. La maestría de la narración, de su sencillez, el tablón que une las casas de Gekrepten con la de Talita y Traveler. Los rulemanes. El negro Irineo.

El libro.

El orden improbable. Pablo Aranda

2006-09-26T20:52:00.001+02:00

Primera novela que leo de este escritor malagueño y que me anima a seguirlo. El argumento tiene como tronco principal la vuelta a Málaga, después de veinte años, de una chica que ha pasado todo ese tiempo viviendo en Madrid, trabajando en una joyería. Casi sin saber por qué, puede que para obligarse a volver a Málaga por un desastre sentimental con su pareja, roba algo de dinero y algunas joyas en su trabajo. La vuelta a Málaga es el regreso a una familia que casi no ve, un hermano taxista y calvo que aparece en toda la narración en primera persona y también en referencia de algunos personajes que va encontrándose, pero con otro nombre distinto, un recurso que crea cierta tensión y curiosidad y que recuerda al Bolaño de Ulises Lima y Arturo Belano en Los detectives salvajes. LLegar a Málaga supone el reencuentro con viejas amistades, también con nuevas, y con el amor.

La lectura resulta desigual, alternándose fragmentos hilvanados con maestría, plenos de intismo, con descripciones y disgresiones que pueden resultar planas o carentes del nervio que si muestra en otros trances. Puede definirse como una montaña rusa de brisa agradable y pocos sobresaltos que se deja leer con facilidad, sobre todo para aquellos que reconozcan lugares, giros, personas, olores, momentos..., de una Málaga cálida y acogedora.

Bariloche. Andrés Neuman

2006-08-28T17:18:00.001+02:00

Bariloche es uno de esos libros agradables que trasmiten durante su lectura una sensación constante de placidez, de recompensa casi inmediata, de sosiego. Hilvanado entre la cotidaniedad de un basurero bonaerense y su adolescencia, marca unos ritmos pausados trasladando la primera y la tercera personas con una autoridad sencilla y equilibrada. Equilibrio que nace de una prosa poética que no emana pedantería ni soberbia, sino que simplemente trasluce ingenio e inteligencia. La historia es la de una búsqueda interior, la de la confrontación con un mundo inadecuado, soterrándose un escaparate sutil de la Argentina eterna ilusionante, siempre al borde del éxtasis, siempre cayendo y buscando resquicios donde agarrarse. Es el reflejo de un país fantástico y oníricamente envidiado.
Andrés Neuman es un autor hispano-argentino residente en Granada que sin duda recomiendo como un escritor a seguir.